说完，他夹着那根烟，拎起外套，头也不回地走了。
伊万站在原地，望着那道背影消失在昏黄的灯光尽头，才垂下眼，把卡慢慢收进口袋。
他知道飒对衣服有多挑剔。那家伙学艺术的，曾经醉酒时骂成衣是“消费主义的垃圾，批量生产的灵魂杀手”，语气笃定得像在宣读教义。可现在，他却随口让伊万按自己的尺码买。
伊万还是去了HugoBoss的门店。
清晨的店里空无一人，高级大理石的瓷砖地面反光得晃眼。
他是那种穿旧夹克的家伙，领子磨白了也舍不得扔，不是这种西装笔挺的橱窗里的机器人。
但销售员已经殷勤地迎上来，对清晨第一个推门而入的客人热情得像苍蝇围着蜜，眼睛里写满了业绩。
伊万按自己的喜好挑了一套纯黑的西装，衬衫，然后鞋子，大衣。
销售员把他引进试衣间，伊万站在落地镜前，看着镜子里的自己。精致的黑色布料贴合肩线，领子剪裁利落，整个人像是被从浑浑噩噩的生活里临时熨烫出来——那种感觉说不清楚，像偷穿了别人的皮肤，又像在扮演一个从未演过的角色。他盯着镜中人，隐约从那道轮廓里看见了飒。
“先生，您是要出席什么场合？”
“拍卖会。”
“那这套非常适合，”销售员的眼睛已经开始在货架间游移，“不过最好再搭配这条领带，还有胸针、袖扣……颜色上也要呼应一下，整体才完整……”她语速流畅，面带笑容，无懈可击。
伊万不懂购物，也不懂拒绝。他硬着头皮，把所有推荐的东西一件件接过来，没有说话。
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