月明星稀。
这一夜。
唐鼎失眠了。
躺在吊床上辗转反侧，他突然想到了一个问题。
自己是怎麽死的。
前身虽然是个手无缚鸡之力的穷书生，但根本没有任何病史。
并且沉迷读书，跟人结仇的机会也不大。
这死的就十分蹊跷。
“大玉，睡了吗？”
“还没。”
“问你个问题。”
“你嗦！”
唐鼎仰望星空：“我怎麽死的？”
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