锁是我的。蜡烛是我的。镜子里那个女人，也是我的。直到今夜，我才真正转过身，好好把她看一看。
发针抽掉，头发沉沉落了下来，又暗又重，把脖子衬得更长。侧过脸，那道下颌，他们都说像伊夫琳——削出一条干净的白线。白线下面的小嘴太软，配不上楼下那套虔诚。我再靠近些。光线从暗处而来，皮肤像倒下去的牛奶。颊上浮起一点玫瑰，只因为我在看自己。而看自己，已经在改血液的去向。
美得像礼拜堂墙上的人，却比墙上的人更不谦虚。
睡袍松开。它在胯上滞了一下，随后没有了。我站在黄房间里，什么都不穿，像守财奴终于打开一只一直锁着的盒子。
颈。锁骨贴在皮下，像两句写好的话。肩——莱格特太太说过能托住拖裙，她说得对，不是女孩那种塌。胸抬着，满到手会觉得坠。乳尖在微凉里收拢，颜色像被咬过的嘴。我托起一侧，分量老实躺进掌心，嘴里漏出一声，与祈祷无关。
再往下。
腰收进去，像有人偏爱我，用笔给它勾过。脐。小腹滑进胯骨，没有痕迹，没有把好处分给过别人。我转过肩看自己的背：长，光，臀的起落，大腿接上去的那条线。那里的皮肤更滑，滑到男人只要一碰就会失态。两掌顺肋往下，自己这身缎子一样的触感，让口腔发干。
我美。
这个字不谦虚，我也不打算把它揉谦虚。我已在灰牢房里为当那个剩下来的姐姐死过一回。这具肉体——这荒唐的、昂贵的、还没被用过的肉体——是唯一完整回到我手里的遗产。我拒绝假装自己不想要。
坐到床沿，对着镜子分开膝。
另一世的医生只来过一次，很短，给眼前的东西起了名字：组织健康，褶皱干净，一具尚未被花费的身体。然后她没有用了。剩下的是我——看着那一小片深色的毛，肥软、还带着羞意的唇瓣，已经自行探出来的那一点，底下仍闭着的口，发亮，只因为我被自己的注视弄湿了。
连那里都生得好。整齐。漂亮得近乎刻薄：将来谁被允许看，而不把嘴送上去，谁就亏了。我只碰大腿内侧，只碰腿。皮肤细到指尖都显得响。
连我都不能把自己的手按住，我思忖，男人又能有几分胜算。
马库斯在长桌下首的那一瞥。奥布里浇水时把腕骨当成易碎的东西。棕色帽子里那个疲倦的王子，看太久。他们见过穿衣的我。他们没见过这个。把镜子里的这幅给其中任何一人看——念头才起，被检视的那处就跳了一下。我看着它回答我：肿，亮，不知羞。
我很轻地笑了。
然后把手指放到眼睛刚刚停留的地方。
不是功课。是认领。我顺着唇瓣旁边那道光滑的凹处抚，感到那里朝触碰靠过来。水被我拢上去，涂过那一小粒神经，头便向后倒，头发黏在自己潮湿的嘴上。我得意的那对乳尖酸起来。两指夹住一侧拉一下，看镜子里的女人同样拉，看她的嘴张开。
美，我告诉她。
她是。她也已经不讲礼貌。手上的节奏把烛火都震了。我故意睁着眼——看脸，看腰，看那张湿而漂亮的、我一边用一边仍在欣赏的阴户。虚荣和快感绞在一起，分不清是哪一根把我送过去的。
我看着自己去了。
叫声咬进自己的肩。后来仍对着镜子张开一会儿，潮红，发亮，满意得近乎不讲理，并且毫不温柔地想：男人若看见这样的我，会不记得自己的名字。
穿衣穿得很慢，像给一幅画盖布。锁查了两遍。暗里把掌心覆上自己的胯，握住这份产业的形状，睡得像一个终于同意继承的人。
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